Rompe-cabezas

Escribo tu nombre en una hoja de papel. El ejercicio no es nuevo pero algo tiene la conjunción de vocales y consonantes invocadas ahora, que cobra particular fuerza. No me tiembla la mano, pero si me emociono por dentro al escribirlo. Luego lo tacho porque me agarra una súbita vergüenza, presuponiendo que existe algo parecido al gran hermano, algo que me mira y sabe que estoy escribiendo lo que escribo. Tal vez sea la resonancia de los residuos de mis –abandonadas-creencias judeocristianas, y algo parecido a la idea de un dios omnipresente me invade. Tacho el nombre varias veces para que no quede rastro, pero igual, la hoja no perdona y se nota lo que escribí al final. Rompo la hoja, pero por más que intente cortarla en micropedazos, siento que alguien sabrá el número secreto de vueltas y combinaciones que dar a esas gastadas hojas de papel para dar con su secreto. Alguien que no conozco tomara por casualidad los pedazos, aparentemente desvinculados uno de otro, y les dará forma, les dará sentido y orientación. Alguien descubrirá que se trata de un rompecabezas cifrado. Quemo los pedacitos, sabiendo de antemano que cualquiera que mire sus cenizas, entenderá su origen. No es colilla de cigarros ni polvo de ladrillo lo que se desliza debajo de mi cama. Alguien lo sabrá. Se los aseguro.

Un sujeto "realmente revolucionario"

es seguir al icono. Trasformación garantizada. Como esas publicidades que usted y yo tanto vimos de spraget cuando éramos niños, no lo recuerda? Comprar el producto garantizaba la completa metamorfosis de la mente y las ideas. Las gordas se hacían flacas, los antisociales, reyes del barrio, los depresivos, la alegría de la casa. Y ahora se ve algo similar en aquella facción de la sociedad que dice aspirar a proyectos revolucionarios.

El icono hace al actor. Puede usted elegir entre la amplia variedad de propuestas y productos. Puede usted comprar el discurso maoísta de la revolución cultural-no hace falta que lo entienda, eso es lo de menos- Cómprelo señor, cómprelo señora, usted joven, que desea? Podemos facilitarle lo último de epistemología marxista a menor precio. Un curso rápido, claro que sí, no hace falta que pregunte. En estos tiempos de tanto trajín, de tanto ir y venir, de tanto andar del trabajo al spa, al gimnasio y después a la cama, a rendir con su pareja que si no rinde usted, de seguro le dejan, de seguro habrá un tiempito en donde puede usted sentarse a leer las premisas y los elementos básicos que harán de su persona “un perfecto revolucionario” Un revolucionario con todas las letras. Cuál es su talle señorita? Desea lo último en moda underground revolution? O prefiere algo más clásico. Y usted señor, no le vendría bien una boina del che para tapar esa pelada que los años han dejado impune? Señores, están cansados de la rutina? Que tal un paseo por el bañado Tacumbú, para conocer aquellas recónditas esquinas de la ciudad, de la rivera? A conocer a esa gente con la que normalmente, usted NO SE CODEA? Sentir su candor, su bondad infinita, mirar esos rostros resquebrajados ante la imposibilidad de insertarse en un mercado laboral, resultante de una estructura macroeconómica que gusta expulsar, antes que incluir. Este vieja es parada obligatoria de un sujeto “realmente revolucionario”. Caso contrario, podríamos armar una expedición hasta el Caribe, ir hasta Cuba, con una parada previa en Miami, vuelo directo desde American Airlains. ´Pero que me dice? A usted le indigna pagar a una compañía norteamericana? Prefiere ir de mochilero, dice? Gastará el cuádruple? Prefiere eso a pagar a los gringos? Ahh, usted definitivamente tiene mucho dinero señor… Le ofende lo que digo? Pero es la verdad, un pobre ni sueña con lo que usted sueña, ni sabe dónde está el Machu Pichu o el pichu de su macho o como quiera usted denominar.

El mercado de la música no te da opciones? Que tal un recorrido por el tiempo, hasta los clásicos de Silvio Rodríguez. O tal vez 678 pase alguna nueva propuesta desde la TV.

Es comprar el ícono. Enterito, sin cuestionamientos, sin dudar. Es aferrarse a la idea de que ese pequeño icono nos hará ser alguien. Olvídese usted del fetichismo de la mercancía, de que el todo es la síntesis de múltiples determinaciones y por tanto unidad en lo diverso, olvídese de los procesos que guiaron a las formas de este producto, de los artesanos que forjaron sus comisuras, olvídese de la historia como proceso, usted solo debe COMPRAR EL PRODUCTO… así será “un perfecto revolucionario”. Apréndase palabras claves. Para ello compre un cuadernito y baje letras de calle 13 y discursos entrecortados de referentes intelectuales de youtube.com. Le será fácil armar un rosario de propuestas en menos de una semana. Satisfacción garantizada, o le devolvemos su dinero.

Sólo así usted dejará de ser un burgués. Será original entre su grupo de amigos, será diferente. Será único.

Por otra parte, yo estaré ahí, ofreciéndole los productos. Usted no lo sabrá, pero me estaré riendo desde mucho antes de recibir su llamado. Me reiré con fuerza, con ganas… con impotencia. Con la impotencia que se siente al saber que usted será dirigente de algún proyecto político que fracasará. Con la impotencia de saber que manoseará el nombre de Carlos Marx como si el mismo fuese Ricky Martin. Con la impotencia de saber que habrá muchos que creerán en usted y se decepcionarán. Pero más me reiré cuando lo encuentre en la cueva de moda de esta pseudo movida urbano-revolucionaria y usted me niegue su origen burgués, se indigne cuando le muestre las fotos que tomé de usted en el colegio, cuando fuimos compañeros de curso. Se rasgará las vestiduras, o mejor dicho, su remera de Pomebero y dirá que soy un agente de la CIA, infiltrada.

Lo que más me molesta de este cuadro, tantas veces pintado, es que usted, definitivamente, nunca aspiró a aprender nada. Que hace avergonzándose de sus orígenes? Presuponiendo que son algo malo? Que hace manipulando categorías tan trabajadas por las ciencias sociales (desde los clásicos hasta nuestros días) como las de burguesía, oligarquía y proletariado, hasta hacer de tan precisas construcciones, conceptos tan vacíos que hasta ya ni eco tienen? Qué diablos le hizo pensar que al comprar este producto, usted sería un revolucionario, y dejaría de ser un burgues? O peor aún, que le hizo creer que sus orígenes cómodos y bonitos lo suspendían de la revolución para siempre, hasta el punto de negar lo que no hace falta negar? Pero peor de los peores, de donde sacó que la revolución es un producto que se compra?

Señoras y señores. No neguemos nuestra piel blanca, nuestros ojos claros, nuestra posición cómoda. No neguemos nuestros postgrados, ni nuestros idiomas aprendidos, además del materno. No neguemos que venimos de colegios privados, que nos hemos codeado con la clase media alta en los intercolegiales deportivos. No neguemos que fuimos a discotecas de noche, a rezar en las iglesias de la clase dominante, o hasta nos enamoramos de nuestros actuales adversarios políticos cuando éramos adolescentes. No nos neguemos a la posibilidad de ser honestos con un pasado que dice ser nuestro y del cual aprendimos mucho. No neguemos nuestra posición pequeño burguesa que la traemos en los pequeños hábitos., Que comimos caviar y nos gustó. Si negamos estas cosas, seríamos tan burdos como aquellos que nos critican. Si en verdad creyéramos en la revolución, no correríamos a los supermercados a comprarla. No pasaríamos largas noches hablando de todos esos libros que nunca leímos, a la par en que nos deleitamos con los estupefacientes de moda (y de paso auspiciamos la campaña del presidenciable al que tanto decimos odiar). Muy por el contrario, desafiaríamos a nuestros viejos amigos de la clase media, desvestiríamos los mitos de los cuales han vestido (y hemos vestido tb nosotros) a los discursos de izquierda. Nos inmolaríamos al todo por el todo, sin esos pines y pañoletas, sino como verdaderamente somos. Nos iríamos a los escraches sin disfraces, mostrando nuestras verdaderas caras, sin miedo a que ABC color manosee nuestros bellos apellidos de origen europeo, o las cámaras de la fiscalía nos saquen la foto del año. No tendríamos miedo de perder a nuestros amigos porque en verdad pensamos diferente, nos enfrentaríamos más a los enemigos, les mostraríamos la cara y el perfil (el verdadero, no el de fb) No dudaríamos en decir que somos incoherentes cada tanto y en criticarnos, si. Nos criticaríamos todo el tiempo. No evangelizaríamos a los pobres. No nos consideraríamos iluminados. Solo seriamos personas que apuestan desde donde están, a un proyecto de izquierda. No compraríamos iconos para creer en procesos. Nos jugaríamos la vida por las causas a defender, así como se han jugado en la historia otros acomodados que lograron ver el mundo más allá desde las percepciones particulares, sin miedo, sin vergüenza, sin disfraces trasnochados.

Sapukai Kanuhape I

Arriba
A veces soñaba que se enterraba a si mismo… tal vez porque ya había cavado su propia tumba desde el comienzo, antes de empezar a cavar las fozas comunes y la tumbra de los otros. Entonces no había delirio de alcohol o situación extrema, paseo extremo en moto, lucha extrema con sus compañeros de troppa, sexo extremo con su mujer u otra que le sacase ese olor fetido de las manos, o del recuerdo. Si ya estas abajo, pensas dos cosas. Una, que si queres salir del pozo, tenes que mepezar a subir, y subir cuesta porque no se tienen tantas alas todos los días. Pero por otro lado, lo bueno de tocar fondo es que no queda nada mas abajo, y parece que asi se mata un poco la incertidumbre.

Abajo
Tenes que contabilizar los cuerpos. Si eran veinte, entonces no son diecinueva ni dieciocho, un cuerpo en falso es un familiar que puede irse. Y nadie quiere que su familia desaparezca. Por más que el, cabo Benitez, decía odiar a su padre desde que tenía memoria, a ese señor ñembo estricto que creía que las maneras rudas y exprtadas de una cultura que no era en realidad la suya… jamás permitiría que su viejo hijo de puta ocupe ese espacio pequeño, diminuto, indignante, perteneciente al cuerpo vinte

Arriba
Arriba es de hombres, de machos. El jadearse y sacudirse encima de una mujer es lo mismo arriba que abajo, a su criterio, gusto y paladar. Pero el no iría a admitir eso, asmitir que le daba exactamente igual coger en cualquier forma, con tal de coger. Su garganta era como un casette que reproducía discursos, discursos que lo escribia otro. Pero nadie, ni el, ni su hermano, ni su viejo, ni sus amigos sabían realmente quien carajo era ese don otro que escribia todas esas pavadas sobre el sexo, tachadas de machistas por esas mujeres que se creían listas al criticar boberías. Si lo que se dice acerca de ser macho es estúpido, mas estúpido es criticarlo, porque lo lógico seria que se entiende su sobreestupidez… ¿o no?

Abajo
Tomaba demasiado alcohol desde ese día. EL primer día que tuvo que ejecutar a un grupo de veinte personas. Ese numer se le gravó en la cabeza, y si… había contado bien el número. La numero veinte era una menor de 17… la misma edad que su hija. Pero su hija era diferente, no era tan morena como esta que estaba en frente, más morena, más menuda, le faltaban algunos dientes y tenía varios huesos salidos. Su hija sabía que él hacía cosas raras desde ese día… cuando el iba junto a ella, ya no le abrazaba porque decía que su papa tenía mal olor. Al soldado benitez no le quedaba muy claro si ese mal olor lo tenía en las manos o en el aliento de alcohol fermentado.

Arriba
Padre nuestro que estás en el clero
Santificado sea tu amparo
De todos los males que me persiguen de día, y más aún de noche
Librame de las pesadillas de muerte
Y no dejes a mi familia, caer en las fozas de cabo de noche
Y libralos de la muerte que se construyeron solos, al vivir conmigo, para no dejarme solo
Anikena!

Abajo
Cuando se enterraba a si mismo, en ese su sueño raro, soñaba que se olvidaba del padre nuestro, del verdadero padre nuestro y que si intentaba rezarlo, la voz no lo salía, o no se acordaba. Se desesperaba muchisismo, intentaba otra oración, el credo, el ave maria, angel de mi guarda, dios pecador, el mea culpa…. Y solo se quedaba con el mea culpa. Lo decía en guaraní, se lo sabia en guaraní. El guaraní le gustaba para castigarse porque le sonaba a reto de su mamá, allá por la campaña, cuando se portaba mal y le pegaban con cable trenzado. El guaraní jamás podía tener sabor a cosa dulce, a guayaba o a mil, como a la gente le gustaba decir.
Arriba
Le dierpn una medalla por la labor cumplida, a los cinco años de iniciado el tema. El pensó que podía empeñarla en la casa rosada de su barrio cué, cuando todo el mambo termine.

Abajo
Pero no siempre era él, el que se enterraba en su sueño. A veces venía su hija, con las manos igual de fetidas de levantar cadáveres y con la mitad del rostro desfigurado, a cavarle la tumba a el. Era la mitad derecha o izquierda, el nunca atinaba a verla bien o a reconocer que tenia en su cara. Parecía carne, la misma carne que el enterraba al matar. Pero solo sus manos tenía olor.
Tambien venía una persona rara, no sabia si era chico o chica… parecía tener ambos sexos. Esta persona solía ayudarle a la hija a cavar, o a veces venía solo, sin la nena. Tenía las manos en carne viva, por eso no podía reconocer, entre otras cosas y razones, si era hombre o mujer

Arriba
Llorar no era fácil, porque no era solución. Caña con miel si podía ayudarle a engrasar el cassette de su garganta, a seguir reproduciendo sus relatos tan interesantes, tan de macho alfa, de Don “otro”. Decir la verdad, solo una vez, podía significar, no salir del laberinto, sino entrar en otro.

Abajo…
Los cuerpos muertos tienen siempre ese olor fetidos después de las primeras horas de muerto. El que los carga, conoce bien ese olor. El cuerpo del muerto parece un juguete mal usado, es la cosa más fea que uno puede ver. Por suerte, uno nunca ve su propia muerte…

La noticia fue recibida con sorpresa por parte de los soldados d la agrupación. No entendían como, entre los cuerpos confiscados en la foza, podía haber llegado el cuerpo del soldado benitez. Se habló de insurrección dentro del cuartel, isurreccion cometida contra el más firme de los soldados a la patria, las fuerzas armadas y el partido. Pero lo más raro era la forma en la que Benitez llevaba las manos y el rostro ese día. Nadie le dio una explicación al porque.

Cuarto Oscuro

A los cinco no queria entrar al cuarto oscuro porque estaba fielmente convencido que el mismo alvergaba mostruos salvajes,

particularmenete peludos y sanguinarios, capaces de arrancarte los ojos mientras se reian de tu ceguera

A los diez tampoco quise entrar porque ya catalogaba a ese lugar del universo como el sitio del castigo favorito de los

apdres cuando uno se exedia en las travesuras, calificadas como errores de gravedad para el mundo de los adultos

A los quince si queria entrar al cuarto oscuro, porque no iba a entrar solo. Ni iba aterminar vestido. Se olia a

concupisencia en las parees opacas de los primeros cuartos oscuros de la adolescencia

A los veinte volvi a temerle al cuarto oscuro, porque me reencontré con los mostruos, esta vez no eran imaginarios, sino

verdaderos adultos sanguinarios que si ibana sacarme los ojos de verdad dentor del calabozo de las comisarias, si seguía

traficanod con estupefacientes.

A los veinticinco me cansé de entrar al cuarto oscuro de las supuestas "desiciones" cruciales, en donde te manchabas el dedo

para condenarte por los siguientes cinco años de nada. Contenedores de mentiras piadosas, porque todo lo politicamente

correcto no es ams que la formula acabada de una mentira piadosa, de esas que los padres nos obligaban a creer a costa de no

enviarnos al exilio del cuarto oscuro

A los treinta meti a alguien al cuarto oscuro. Supe desde entonces que el ciclo estaba completo y que yo pasaba a ser verdugo

de los sueños de alguien, forjador de desiluciones y hacedor de un nuevo universo de posiblidades.

Inter-pelación

Yo lucho contra todo el mundo para que nadie me interpele. La historia de mi corta vida, es la historia de mi lucha contra la interpelación. Veintitres años de apretar las dientes, frenar las lágrimas y cerrar el vientre, bajo el manto de miles de excusas. Porque te discriminaban en el colegio y no te dejaban subir al tobogan, porque eras demasiado lista para el resto de la clase, porque le respondías a tus mayores con argumentos coherentes, porque eras mujer y pendeja e igual no te callabas frente a militares ni policías, porque de grande tus puños no tenían fuerza y entonces tenías que pegar con las palabras ahí donde más duele hija de puta, porque sabías que existía un mundo mejor y que no era este, porque gozabas con un placer libidinoso al ser consiente que intimidabas a todos… eso era lo más cercano a la palabra mágica de siete letras, lo más similar a respeto. Si, ese respeto que vos querías, por eso te afanaste de disfraces para jugar un mano a mano con la vida a fin de impedir tu muerte.
Pero aunque apretaste los dientes durante todo este tiempo, no pudiste frenar las palabras de tu boca, no las frenaste y se te fueron las lágrimas, porque se te fueron las lagrimas se te abrió el vientre, y te interpelaron. Sos mortal, también sos débil y estás temblando. Sos animal.
Y si bajás del pedestal de juez, también se te puede juzgar, nosotros los otros, también podemos disfrutar de tu libido jusgandote

Defectos

Me dicen tu nombre y solo veo defectos. Eros y tanatos juegan la pulseada más dura de estos años, mientras el intento humano
de racionalizar las cosas (que siempre fracasa) desdibuja mi cara en el espejo. Me siento tontamente desdibujada. Pero no se
bien si es tu mano la que me desdibuja por su propia voluntad, o si soy yo la que inicia el trance, agarrandote con rabia los dedos
para que errdiques esa imagen mia. Como todas las cosas del mundo, como el libro de arena del no tan ocamarada Borgs, comoees, como
a la historia, como a los pensamioentos, como a todo esto debemos buscarle un principio (cosa que cuesta), hago un intento
desmesurado por buscar el origen, la causa primera de mi odio hacia vos. Eros y tanatos se toman de los pelos entonces, porque
no basta con la pulseada mediatica. Causa, consecuencia, secuencia lineal o relación dialectica, ya no se. Me dicen tu nombre
y solo veo defectos.

María

perdir que seamos complices
es caer en recursos trasnochados
o caernos de cursis, como diria un amigo
mejor seamos pomberos nocturnos
intercambiemos cigarros para sellar nuestra alianza
que, como toda alianza, no tardará en romperse
Robemos lka miel que nos dejaron en las esquinas
de las puertas de las casas que nos temen
porque sabemos amarnos ala luz de la luna
sin pudores ni occidentalismos
sin hacer la señal de la cruz antes de cada enceuntro
sin el recurso´i del pequebu asunceno
que se va a moteles
tomando la vía más oscura hacia San Lorenzo
No evitemos pasar los semaforos en rojo
saludemosle a la cana cuando rescatemos a Maria
¿Te acordás de María? Si, quien iba a decir que una cancion tan mala
sellaria un nombre perfecto para un placer
casi tan perfectro como su nombre
Recemosle un rosario a la virgen del deseo
a esa virgen no tan virgen que de amores
nunca quiere recular

Pedir que semaos complices
es un insulto a la logica de nuestra amistad
a nuestro anarquismo
que no firma papeles pero que puede demandar
porque no conoce las reglas del juego de desconocer las reglas
Desenrejemos las palzas publicas
Para repetir el amor a la luz de la luna
sin vendernos el guion de un final holywwodense para el devenir
sin proyectarnos la monogamia sucesiva
sin mamberanos demasiado en la calecita de la plaza
No evitemos cruzar el pabimento con los ojos vendados
Saludemosle al peajero, para que deje de tenernos miedo
¿Y que pasó de María? preguntás con ojos apretados
Se fue a dormir sin nosotros, repondo agobiado. Hoy solo nos deja la cancion

Resemosle un rosario a la Virgen del deseo